el resto que lo haga don sesto

Pues ya que lolo se ha tomado el placer, el tiempo de responderme de esa forma, aquí entre nos, entre mi narcisismo, entre mi modestia, que no es poca, y la parte aquella que no parece ver ella: o que no pareces ver: trataré de hablar de los recuerdos que parecen, pero no hacen mal.

Dice el tango: (y pongo la versión de Calamaro a tu oído)

Fue tan distinto nuestro amor, y duele comprobar que todo, todo terminó. Qué gran error volverte a ver, para llevarme destrozado el corazón, son mil fantasmas al volver burlándose de mi, las horas de ese muerto…

Olvidar dices, olvidar lo que en uno mismo estuvo dando, entregando atrás, besando una boca de fuego. Olvidar para olvidar, olvidar para seguir jugándose entero. Olvidar letras perdidas, pero no, basta de eso: no olvidar las letras, no olvidar lo que no se debe olvidar. Algo hay alli que no ves, algo hay allí que retrocediendo desde lo que has visto no ves: la fuerza de la nostalgia.
Esa fuerza no por el malestar del Todo tiempo fue mejor… quizá por aquella nostalgia que siendo tiempo pasado se enreda en el tiempo presente, para lo que viene: para ser tiempo de ahora mismo.

Paredón y después… eso es: basta de carreras, basta de decir olvida, cuando no se trata de eso. El recuerdo no debe soltarse tan rápido.
Por aquello de Recordar para volver a pisar.
Olvidar por olvidar, para que venga el tiempo. No, basta de eso: ese tiempo que por descuido se llena de solitarios. Un tiempo que no pertenece a nadie.

Porque quiero esto: porque quiero yo mismo imaginar tal muerte, tal quiebre, tal tiempo a mi manera.
A mi manera, en mi manera diré esto:

…diré que el silencio se aproxima:
hermoso, huele, se husmea en el aire tu silencio.
Y ojala viniera ahora, cuando parece existir tanto ruido.
Ojalá el silencio, fuera el silencio de una luz de almacén.
Quiero volver a alumbrar
lo que he mirado dentro

Lolo: quiero que te des cuenta que me gusta, me place ese tiempo que ahora domino, diciendo esto, y lo otro, diciendo esto no es lo mismo, diciendo ya nunca: diciendo como que no.
Mira lolo que ese tiempo cortado casi con cuchillo, es un tiempo que yO mismo creeé, que yo mismo inventé. Porque nadie más, solo yo hubiera podido hacerlo de tal modo.

Pues sabes lo exagerado que soy: sabes que me gusta decir a pleno pulmón, y con el higado en la mano Te quiero, te amo, te amaré. (De hí mil veces un disco de Calamaro, a uno de Fito).
La ilusión se ha muerto: en cambio la fE sigue. Aquella fe que lo hace parar a uno, y no palidecer. O que me hace a mi…
Sigo hablando de este modo:

… prolongamientos, bestias acorraladas,
los fuegos matutinos, el olor soso de la época,
la música, el bolero, sobre todo el bolero…
Una frase, un vestido, el honor creciente,
un perro muy viejo, sueños de mar.

El pasado, y el amor, son un invento. Y me parece que la nostalgia es un invento… más personAlizado.

Tomando una fórmula de la biología, Nietzsche nos dice que la muerte es algo así como aquello que deja atrás una cosa… que se queda. Es decir, que muerte no es solo aquello de quedar tiesos en una cama: muerte es no dejar atrás lo que se debe dejar atrás: como las personas, como esos malos amigos.
En fin, como los amores.

presento cartas al asunto. Presento motivos para dejar de lado, para pasar de largo… para olvidar, para olvidarme.
dejo de recordar….—-

pero finalmente no recordar es tener que olvidarse de la parte que en uno mismo estuvo implicado… olvidarse de uno mismo.
quiero despacharme de muchas cosas: quiero mirar por encima del hombro, mirar mal, de soslayo, para que otras nuevas cosas se ofrezcan
A veces para despedirse de algo, de alguien, además del madre, he tenido la necesidad de las palabras: eso se llama poesía

Empiezo, entonces…

Epitafio No. 1

Desde que decidí no escribirte más cartas,
cartas sobre otras cartas sin escritura alguna,
otras puertas, otras épocas,
otras personas me han llegado con su escándalo.
Nuevas amantes.

Desde que decidí ya no buscar tu deseo,
otros han venido a yacer a mis pies.
Como mi vida, la de ahora,
boca arriba,
y dispuesta a hablar

Y aunque no temo por la vuelta,
por un recuerdo que le de
por pujar mucho,
no sé por qué, a veces,
cuando el bajonazo viene,
me da por pensar en que
tú me entendías… de a mucho.

Amo los animales, los adoro: sobre todo a los perros.
Hasta el buenazo de Schopenhauer tenía su caniche. (el cual, según mi opinión, desbarata completamente su bendita tesis pesimista del mundo. Pues cómo habría de creerle uno a alguien que tiene nada menos que un caniche a sus pies, mientras se escribe la primera del Mundo Como Voluntad Y….)

es nada más que uno de estos peludos me venga a recibir en un lugar que yo no conozco, para que me vaya sintiendo menos ajeno, y enajenado: carajo, me digo, aquí parece que hay buenas personas.
Así sea yo un pobre diablo, con estos amigos me siento mejor. El caso es que me duele ver esto:

He soñado con él varias veces: y esto se descubrió el 27 de JUlio.
Ahora, ¿vale la pena escribir sobre este bichuelo, cuando hay otros, de carne y hueso, y con alma, y que saben hablar, y que se parecen a mi cuando me miro al espejo? Esos otros que mueren a miles, nimios y anónimos, porque a otro se le dio. Porque a otro se le dio por cambiar de shampoo.
Claro que vale la pena, porque es mi pena.
La cosa no es tanto apenarse, cuando mirar que eso causa pena, y esa pena me parece que esta bien de mi parte: porque dice de lo que siento, de lo que espero, de lo que ansío, todas esa bestialidades, que parecen ejercicios de autoayuda, pero que finalmente no lo son, y que como tal, pues a dar por culo con los manuales, y de paso, me cago en maharaji!!!
Es mi pena, y lo que quisiera hacer es que mi pena se propague: pues quien se apena, puede que deje de sentirla, para dar paso a lo que merece la pena, jaja, y esto es la alegría, y esto es lo que puede este que ese perrito, de hecho estoy por adoptar otro, hubiera sido para mí.
No soy como estos que ponen velas, o que no dejan vivir: me gusta todo con la más suprema y demostrada exageración… y puede que de la pena, muestre la pena del poco amor que uno a veces puede dar.
He dicho.

¿y el gatico aquel que predice la muerte?… un tanto, o muy gringa la vaina: ¿qué gracia tiene saber que uno se va a morir?
YO LO QUE QUIErO ES VIVIR, EPA!!!

 Creo que uno siempre se anda presentando: tanto a los nuevos, como a los de siempre: a los conocidos, y a los de la vieja usanza.
Siempre he pensado que aquello que hemos perdido, de alguna manera termina por volver: pero vuelven no como objetos, o personas… vuelven como sensaciones, como humores, somo sentimientos.
Y cuando eso pasa, uno vuelve a respirar, vuelve a emplear algunas palabras para decir nuestro nombre: una vez más.

Hoy pude ser un gran día… hola, hola.

…—-..- ahora sí:

Primero el primer punto, luego el segundo: ya nos vamos entendiendo

Uno:

todo esto para aquel infeliz que hace unos meses me boicotió el chuzo!!!

dejo claro que mis convicciones políticas son las que se dicen cuando la complexión elemental de los elementos que mueven mi opinión expresada concuerdan con la naturaleza terretre, terrestre viene del como da igual, quiere decir, recupero las campanas estratificas en el estrato de la sustancia que he ido a observar, sutancia sustantificada, en todo caso, lo que me lleva a nombrar los nombramientos que nombro…

total, me cago en la leche: po po política hasta en el cereal

Y ya que estamos:

soy muy abrazador.
me río cuando no se debe
es decir: siempre.
sé agradecer…

- última de don sesto:

de vez en cuando ando con mis polvos, o en medio de polvos: adoro a las mujeres que me han arruinado: y a las que me arruinarán, claro está.

Apunte para nada: hace poquito por darle a una niña gafufa una receta para los cólicos, se me nombró, se me dio el mérito correspondiente: Piropeador Oficial…

esa vaina, ya entramos, desde el primer día, en calor. HURRA