Retazos, colchas – I

Estos poemas se llaman retazos. Porque es lo que ha quedado, es lo que se ha quedado sin lugar. Es lo que he sacado de lo que escribo. De lo que ha quedado en otro lado. No quiere decir que sean buenos, o malos; no sé, no me gusta ver las cosas de tal forma. Simplemente se han quedado atrás. Como nosotros. Además, admito que la idea de los retazos, la idea de los fragmentos unidos para que surja una colcha, una colcha para arroparse, me gusta mucho. Me gusta mucho. La repetición, de nuevo.

Pero este cuento mete sus notas al bolsillo:
es culpa de quien guarda lo dicho.
¿Quién haría: quién tocaría la seguridad de
aquello que nos guarda?
Pero este cuento que llora
sin lágrimas,
que ríe sin risa: que camina entre un
último y un tercero.
Porque con él cae el tiempo
sobre una mesa: con el cae el tiempo
sobre una mesa. Y no es repetir decir
lo mismo. Porque lo mismo
se ha vuelto un pasar de prisa.

Pero este cuenta que toma
y tomó un baño de
arena. Pero este cuento
mitad cuerpo. Mitad hombre
de manos desnudas.
Mitad corazón, todavía,
como la huella justa al alcance.
Pero este cuento que dice
ser el último. Y que ya no camina,
porque se hace aprisa.
Este cuento que dice: «aún si fuera
el último, y me estuviera
hablando, diré de los que
viven en el mundo, que mi
presencia hunde su cráneo
en caída tan larga. Conmigo cae
el tiempo. Y si la muerte llama:
si la  muerte llama a su estado
definitivo irán las líneas de
mi palma. Si la muerte llama iré
a recostarme junto a un
árbol sin sábanas».

Últimas paladas
de la tarde. Última testa,
último cráneo de hondos
seres. Tantas sombras,
sombra, esencia en
mí temblando. Estaré al acecho:
quién pasará, quién
prorrumpirá con su aroma de
virgen. Y yo, un cuento,
arroparé cuando haga frío.
Calentaré cuando esté crudo,
y haré de nuevo sonar una ala en
el espacio.

11 comentarios en “Retazos, colchas – I

  1. este cuento mete sus notas al bolsillo:
    es culpa de quien guarda lo dicho…mi
    presencia hunde su cráneo
    en caída tan larga. Conmigo cae
    el tiempo…sombra, esencia en
    mí temblando. Estaré al acecho…

    Es hermoso. Después de leer esto, no debes de decir que no escribes poesía. Esto es poesía.
    Espero me permitas ponerlo un día en mi blog.

    Un abrazo

  2. .
    Noe: no puedes. 1,2,3… mentiras: tú sabes que encantado.
    .
    Alba: Me haces reír; lo que pasa es que no me gusta que las palabras tapen la realidad, y eso me enerva. Pero yo amo, adoro, y trabajo sobre la poesía.
    En cuanto a que subas el poema a tu blog: me gustaría mucho, además que las pinturas que acompañan a los poemas que subes me parecen de lo mejor. Eso sí, ¿no te parece que hay que cambiarle algo al poema? .
    un beso,
    .
    Alfredo: pero si es cierto, no considero que sean poemas, esa palabra me parece enorme, e inadecuada para lo que hago: que son más bien como intentos de un aficionado a la poesía.

    abrazos, mi hermano .
    ..

  3. Estamos hermanados en los retazos. También yo soy deudor de retales de intentos, fallidos o no.
    Cuánto tiempo llorando sin lágrimas y riendo sin risas. Es urgente reinventar el tiempo que cae.
    Un abrazo.

  4. Muchas gracias, a mí me parece perfecto pero si le quieres cambiar algo avísame y me espero, en realidad cuentas con unos días porque ahorita no cuento con el tiempo para hacerlo de manera adecuada, la próxima semana me encargo de subirlo.

    Un beso

  5. Es que los poemas son retazos cogidos al vuelo,mi querido Andrés.Los poemas no se fabrican,siempre están rondando por ahí y nosotros lo atrapamos como podemos.Un retazo de vida;la luz que ilumina de una manera especial en un rincón de nuestra terraza;la chica desconocida que cruza una calle y no la vemos jamás;el retazo de un recuerdo,la duración de un amor,ese bolero que suena en la casa del vecino justo cuando miramos las estrellas.
    Me gusta mucho tu poema.
    Un fuerte abrazo,amigo.

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